gigglyЯ останавливаюсь поодаль, но мужик не очень трезвый, в общительном настроении, поэтому вертится и выглядывает по окрестностям. Замечает меня, приветливо машет рукой: "Подходите, не бойтесь". Я прикидываю - дядька явно реально опасный, но именно для меня сейчас - нет. А упреков в трусости попусту я не люблю. При моей осторожности мне их и по делу с лихвой хватает - от себя же самого. Подхожу.
Он замечает мои обрезанные перчатки и начинает втирать мне, что-де снайперы такие носят. Снайперами у него, видимо, называются киллеры, потому что он их отделяет от "армейских снайперов". И объясняет он мне, зачем носят: когда такого "снайпера" берут, у него проверяют, есть ли мозоль на указательном пальце (полагаю, от спускового крючка). Так вот, чтобы она не образовывалась. - В ходе объяснения он берет меня за руку, чтобы показать, где именно ищут. И нащупывает на искомом месте... - правильно, мою любимую мозоль от открывания бутылок с кока-колой, которой я всем знакомым уже исхвастался. Перчатки-то у меня точно короче, чем нужно, - по чистой логике судя.
У мужика неуловимо меняется взгляд. Становится несколько тяжелее, но заметно теплее. Он завершает общение через пару-тройку реплик, что с разговорчивыми субъектами случается редко. Прощается со мной, отсалютовав мне пару раз, садится в машину и уезжает.
Секунд через двадцать до меня доходит. До сих пор хихикаю :)
